Real

Fotos de Jesús Ubera. De la serie Paraíso Vacío. Las imágenes son suyas y las palabras mías.

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Miente el cristal, convertido en apariencia en una deslumbrante galaxia de lágrimas,
algunas de ellas azules.
Miente la nieve, “manto suave y blanco” cuando la realidad es que quema la nieve,
hace llorar y estremece.

La mirada contiene tantas mentiras como objetos hay ahí fuera. La poesía, la ficción, convierten la realidad de los acontecimientos en fantasmas o relatos. La semilla de lo no-real.
Escucha esto:
“Lo real también quema y hace daño. Como la nieve.”
Amargo concepto, lo Real, que a veces necesita ser tragado con ayuda, como una pastilla demasiado gorda por la mañana cuando el gaznate está desesperado por no despertar. La Realidad.

Cada imagen contiene una historia de aprendizaje y acumulación.

Miras, recuerdas. Miras, y el cerebro te devuelve algo que ya estaba allí, en un rincón oscuro a la espera. Visto / Recordado.
¿Qué hay en las imágenes de aprendido, de acumulado?
¿Y qué hay, por otro lado en las imágenes, de memoria orgánica, de materia que ha venido con nosotros, enraizada en la Historia, acumulada en los registros genéticos, en la elegante historia de los mitos?

Entonces, observa la ausencia. Nada hay más importante en una imagen que la ausencia. Sugerente, melancólica. La imagen ha jugado sucio consigo misma. Formar parte de la historia del espectador, hacerle recordar lo que quizá no quiera.

El cuerpo que no está. Intenta construir a partir de esa ausencia, un relato.
Construye fuera de campo una ficción.

Es la mañana de un desencuentro, por ejemplo,
nuestros cuerpos apenas se han rozado esta noche.

Es el amanecer solitario al otro lado de la habitación.
Fotografío tu ausencia. Llanura solitaria. Viento.

Es la muerte. Es el deseo. El brillo de tus ojos cerrados.
(¿Va bien así? ¿Concuerda?)

Pueden ser más cosas.
La tarde que rompimos las horas sudándonos antes de bajar al mar a darle al mar a ofrecerle al mar a limpiar el mar un regalo, tu cuerpo y el mío.

Todo puede ser mentira. Todo puede ser verdad. Fotografía y palabra. Pero nos equivocamos cuando juzgamos los “hechos”. La verdad o la mentira están presentes en el lenguaje, no en los acontecimientos que relatan, intrascendentes.
Los perros. Los huertos. La inocencia perdida. Todo detrás, detrás de la larga noche, detrás de las cortinas, detrás de tu cuerpo. Corriendo por ese camino tan nítido en el recuerdo. Fuera de él no somos nada.

Olvidé perderme en tus brazos demasiadas noches, olvidé confundir nuestros cuerpos, olvidé.
Miente. Por la mañana miente. Por la noche deseo.
Eso podría ser la imagen.

Y el silencio. Me aguarda una historia, una narración que esté más allá de las palabras. El cansancio. Buscando entre las palabras, buscando entre las imágenes. Lo que vemos pasa desapercibido, como sombra como objeto sin asidero. Imagina que ves cosas, sorpréndete. Házselo ver a los niños. A las personas que están a tu alrededor.
Necesitamos eso. El rumor o el grito, nada de conversaciones planas.
Muéstrame un camino que no sea un camino.
Entonces, el agua. Envolverse en el silencio. La claridad del silencio bajo el agua.

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Revuelto en el sueño de los paraguas, la claridad, la quietud
no soy yo paseando por la calle, antes era, ahora ausencia.

¿Quién soy yo a través de ti?
¿No está claro que la fotografía habla de la ausencia?
No, no lo está. No lo digas. No lo está.
Calma, calma, llámame, llama, fuego

La mirada no puede despejarse de tu cuerpo, ves lo que ves,
el sueño es materia acuosa, revoltijo de pieles y especulaciones
Acción y reacción. Estamos juntos.
Agua.

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