Diálogo

(De nuevo, retomamos el diálogo Jesús Ubera (fotos) y yo (texto) para reanudar nuestro Paraíso Vacío. Esta vez ha sido al revés: primero he escrito y él me ha mandado unas cuantas hermosas imágenes. En este caso se ha incorporado un amigo al diálogo: Shakespeare. Así que podría tratarse de una conversación.)

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“Estamos hechos de la misma materia que los sueños. Nuestro pequeño mundo está rodeado de sueños”

Eso dices
cuando el viaje empieza y termina aquí mismo,
detrás de tus ojos, anudado
a tus obsesiones privadas, luminosamente familiares.
Te lo dices a ti, en el poderoso silencio de tu pensamiento,
repleto de batallas como esta, de ruido,
de silencioso ruido.
Y te preguntas: ¿Pueden nombrarse? ¿Es necesario hacerlo?

Supongo que estamos todos en esto, en estas batallas.
Contra ese algo
acuoso, oscuro, intangible.
Lo que no se dice
pues faltan datos, fechas, detalles.
Vislumbres que revelen una posible verdad. O las palabras
para hacerlo.
Falta la posibilidad de hacer visible lo invisible,
alquimia del sueño,
trasformación de lo impracticable en pinceladas perceptibles.
 

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“Estamos hechos de la misma materia que los sueños. Nuestro pequeño mundo está rodeado de sueños”

El viaje se mueve contigo, tú eres el vehículo
de los sueños,
vagando por aquí o por allá,
arrastrando todo eso que nunca te atreverás a contar,
ni siquiera a señalar con el dedo. Sueños. Sueños. Soñar despierto.
Eres tú.
Y en este terreno estamos todos
peleando.
Contra y a favor de nosotros mismos. Ingenio interior.
Sueños. Obsesiones.
Material de vida.

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“La vida es un cuento contado por un idiota, lleno de ruido y de furia, que no tiene ningún sentido”

Está bien: elige el camino; elige la respuesta. Esta que dices,
podría ser.
Tú dices que somos sombra. Que somos el detalle de un sueño.
Que no somos más que líneas oblicuas de un pensamiento
pobre y degradado.
Está bien, la razón está contigo.
Codificamos todo eso, re-programando, traduciendo,
intentando llegar a lugares estables:
El sueño es parte del juego; convertido en pesadilla
también puede resultar placentero.
Recuerdo, sueño, presente.

¿Dónde empieza ese viaje?
¿De qué se trata?

Reordenando un torbellino de actividad, sobre-humana,
cada día entre las casi invisibles
tragedias
podemos llegar a decir:
Buenos días.
Parece tan fácil.

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“La vida es un cuento contado por un idiota, lleno de ruido y de furia, que no tiene ningún sentido”
 
Sí. Podría ser. De nada sirve. Estamos en ello. Estamos en ello.
Arrancarse una sonrisa
y el día empieza,
cerrando la puerta de las tormentas.
Buenos días.

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