Tiempo entre objetos

“También son importantes los objetos.
Parte del tiempo lo son.
Pueden fruncir el ceño,
hasta ofrecer perdón o algo por el estilo.”
John Ashberry

Se amansan las manos y el tiempo es observado
como un objeto sin lugar preferente entre los demás

Hay aire, hay nubes como las que recuerdo de la infancia,
blandas pero peligrosas, por los presagios que llevan encima
o detrás o donde sea que llevan las cosas las nubes
o lo que nosotros vemos que son o quieren ser las nubes
Como si fueran algo más que un reflejo desesperado,
la necesidad de encontrar, de pasear mirando el cielo,
haciéndose preguntas que no conducen a nada.

Ser tan tibio, ser tan inalcanzable.

Nadie se permite dudar aquí fuera, con la que está cayendo.
Por eso las conversaciones no son más que jerga banal, trivialidades.
Todo el mundo debería dudar, decir lo impropio, lo inadecuado,
cada vez que baja a por el pan o el periódico,
cada vez que se cruza con alguien en la escalera.
Sin trascendencia, sin violencia.
Sólo la voluntad de decirse, gritarse,
asomarse por delante del pecho lleno de deseos incumplidos.
Des-almacenar eso.
Adiós a los “buenos días”
Bienvenido el aullido de clase, el estertor del deseo,
la piedra en la garganta chocando contra el suelo.

Las manos se amansan. Fresco invierno.
Las líneas de la mano desdibujadas
(¿Qué fue de aquellas aventuras adolescentes buscando hijos, amores, vidas y destinos, buscando la muerte en un lugar preciso, en la palma de la mano?)
¿Qué fue del destino? ¿Qué era entonces el destino?

El fresco invierno. El fresco dolor.
Nada viene ahora. Nada se encuentra.
El tiempo entre todos los demás objetos.

Pintura: Peter DoigGrashopper

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